生哉生哉，玉宇重焕。
每个人的出生都是一场命定的序章，我们从璀璨星空中来，归航于寂静之海中。
产房的灯光打亮懵懂的双眼，啼哭声打破了寂静的黑夜，冲破黎明——那声啼哭带着羊水的温润与对世界的试探。
他蜷缩起自己弱小的身躯，指缝里还残留着母体带来的水渍，双眼成一条细缝在尝试感受这个世界。
在脐带剪开的瞬间，他离开了生命的摇篮，开启了生命之门。
母亲的发丝被汗水浸透，憔悴的目光望向这新出生的小生命，慈爱的目光如月光漫过他的身躯。
那团温热的小肉球起伏的胸膛，喉间发出的轻轻呓语，仿佛在对着他的母亲说："我来了。
"黎明的曙光打入病房，昭示着新生的来到。
但是门外的阴影如同冰丝般渗入房中，裹着寂静的冷意，母亲净望着襁褓里的他，眼中落入极寒，嘴里喃喃："果然...我还是看错了吗？。
"她艰难的伸出双手抚摸着小生命稚嫩的脸颊，她轻口出声，语气间透出着冰凉触感，尾音缠着不易察觉的哽咽，就叫他"罗明"吧，希望我的孩子能有一个美好的明天...闲云潭影日悠悠，物换星移几度秋。
幼儿园的铃声打下，扯开午后的慵懒，罗明跟着老师的步伐，踩着老师的影子走出了幼儿园，跌跌撞撞奔向母亲，母亲站在梧桐树下淡淡微笑，眼下的乌青如洇开的墨，将母亲的疲倦展现的淋漓尽致，他跟着母亲回到了院子口 ，罗明内心有些不安，他攥紧母亲的左手，仿佛下一秒这双手就会远离他，母亲在他的小手上蹭了蹭："明儿，你先回屋好不好，妈妈有点事情。
"年少的他望着母亲眼角未褪去的青紫，他懵懵懂懂的望着母亲点了点头，攥着手中母亲留下的钥匙转身推开门，"吱嘎"门开了，他转头望向站在逆光中的母亲，心中的不安愈发明显，他并未注意到母亲眼中一闪而过的红——那是他最后一次见到母亲。
园子里的老槐树落了一地花，罗明蹲在树根下数蚂蚁，数着数着就想起母亲最后那天的样子。
幼儿园的铃响得脆，他扑过去时，母亲的手是凉的，像刚从井水里捞出来，指尖在他手背上蹭了蹭，说“明儿先回屋”。
他以为那只是平常的一个下午。
钥匙插进锁孔转半圈，屋里的光线斜斜切在地板上，空得能听见自己的呼吸。
父亲回来时带着酒气，把搪瓷缸子往桌上一顿，说“你妈走了”。
罗明不懂“走了”是什么意思，只知道心如被刀刺了般疼痛。
他还在学“新生”这个词，老师说春天是草的新生，蛋里是鸡的新生，可他的新生好像从一开始就缺了块角，风一吹，那缺口就呜呜地响。
后来他常在夜里醒，摸黑坐起来，看着对面墙上母亲的影子——其实那只是月光照过衣架的轮廓，可他总觉得母亲就站在那儿，像当年在院口等他那样，只是不说话。
他慢慢长大，那影子也跟着长，长到能盖住整个墙面，却盖不住那缺口里漏出来的凉。
原来有些新生，是带着伤口来的。
就像园子里的树，春天发新叶，可去年被虫蛀过的地方，总留着个疤，风过的时候，比别处先感觉到疼。
每个人的出生都是一场命定的序章，我们从璀璨星空中来，归航于寂静之海中。
产房的灯光打亮懵懂的双眼，啼哭声打破了寂静的黑夜，冲破黎明——那声啼哭带着羊水的温润与对世界的试探。
他蜷缩起自己弱小的身躯，指缝里还残留着母体带来的水渍，双眼成一条细缝在尝试感受这个世界。
在脐带剪开的瞬间，他离开了生命的摇篮，开启了生命之门。
母亲的发丝被汗水浸透，憔悴的目光望向这新出生的小生命，慈爱的目光如月光漫过他的身躯。
那团温热的小肉球起伏的胸膛，喉间发出的轻轻呓语，仿佛在对着他的母亲说："我来了。
"黎明的曙光打入病房，昭示着新生的来到。
但是门外的阴影如同冰丝般渗入房中，裹着寂静的冷意，母亲净望着襁褓里的他，眼中落入极寒，嘴里喃喃："果然...我还是看错了吗？。
"她艰难的伸出双手抚摸着小生命稚嫩的脸颊，她轻口出声，语气间透出着冰凉触感，尾音缠着不易察觉的哽咽，就叫他"罗明"吧，希望我的孩子能有一个美好的明天...闲云潭影日悠悠，物换星移几度秋。
幼儿园的铃声打下，扯开午后的慵懒，罗明跟着老师的步伐，踩着老师的影子走出了幼儿园，跌跌撞撞奔向母亲，母亲站在梧桐树下淡淡微笑，眼下的乌青如洇开的墨，将母亲的疲倦展现的淋漓尽致，他跟着母亲回到了院子口 ，罗明内心有些不安，他攥紧母亲的左手，仿佛下一秒这双手就会远离他，母亲在他的小手上蹭了蹭："明儿，你先回屋好不好，妈妈有点事情。
"年少的他望着母亲眼角未褪去的青紫，他懵懵懂懂的望着母亲点了点头，攥着手中母亲留下的钥匙转身推开门，"吱嘎"门开了，他转头望向站在逆光中的母亲，心中的不安愈发明显，他并未注意到母亲眼中一闪而过的红——那是他最后一次见到母亲。
园子里的老槐树落了一地花，罗明蹲在树根下数蚂蚁，数着数着就想起母亲最后那天的样子。
幼儿园的铃响得脆，他扑过去时，母亲的手是凉的，像刚从井水里捞出来，指尖在他手背上蹭了蹭，说“明儿先回屋”。
他以为那只是平常的一个下午。
钥匙插进锁孔转半圈，屋里的光线斜斜切在地板上，空得能听见自己的呼吸。
父亲回来时带着酒气，把搪瓷缸子往桌上一顿，说“你妈走了”。
罗明不懂“走了”是什么意思，只知道心如被刀刺了般疼痛。
他还在学“新生”这个词，老师说春天是草的新生，蛋里是鸡的新生，可他的新生好像从一开始就缺了块角，风一吹，那缺口就呜呜地响。
后来他常在夜里醒，摸黑坐起来，看着对面墙上母亲的影子——其实那只是月光照过衣架的轮廓，可他总觉得母亲就站在那儿，像当年在院口等他那样，只是不说话。
他慢慢长大，那影子也跟着长，长到能盖住整个墙面，却盖不住那缺口里漏出来的凉。
原来有些新生，是带着伤口来的。
就像园子里的树，春天发新叶，可去年被虫蛀过的地方，总留着个疤，风过的时候，比别处先感觉到疼。
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